Vão-se os dedos, ficam-se os anéis

Outro dia, em navegação pela internet, deparo-me com uma colega bloguista que afirmava ser muito desastrada. Apeteceu-me de imediato postar algo semelhante.

"Olá, o meu nome é Mariana e sou desastrada".
Desastrada, despistada, descuidada, distraída...
Bato vezes seguidas na mesma esquina da mesa, vou de encontro objectos que há anos se encontram no mesmo lugar, derrubo coisas, queimo-me, raspo-me, trinco-me, arranho-me.

Ainda ontem, vinda do supermercado com uma garrafa de vidro no saco, bato com a dita num pilar (por sorte não se partiu) e tive o mesmo desabafo de sempre para a minha amiga "sou mesmo desastrada".
Minutos depois, ao som de Zucchero, preparadas para cozinharmos a nossa 1ª refeição na sua nova casa, entre rodelas de batata, uma de dedo polegar.

"Eu não te dizia que sou mesmo desastrada?"

Uma ida entre risos e estupefacção ao hospital e um polegar enfaixado do tamanho de um pequeno Sunday.
Ah, e o jantar adiado sine die (e substituido por uma pizza previamente fatiada pelo empregado).